Espero sentada en tu puerta, fumándome un cigarro, viviendo en las nubes escribiéndote en el barro el dolor de los lunes.(...) No es pienso y luego existo, es pienso y luego duele y solo sufro. Sé que este dolor solo confirma que no he muerto y tengo una razón para vivir que soy yo y la muy puta se me está escondiendo dentro.
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